Rincón de la poesía:

 

 

 

                                                                Elegía

                        (Alegato a mis primeros  XX del S. XXI)

 

              Él, el ingenuo, dibujando en la blanca tarde sus apetitos.

              Él, una vez más, el inocente, ¿habrá sido?

              Allí yace, tras sus rejas, encadenado al pensamiento

               A la lluvia voraz de sus ideas.

                Poeta, húmeda letra

                Cálidas arenas de un oro bruñido en tu sangre

                Torre de blancos pasillos  donde las vocales son crucificadas

                Se ha visto a Paul Celan, cuchillo en mano

                 Perseguir las flores del jardín

                Preciso, que se le ha visto, cuchillo en mano

                Garabatear su último poema sobre el mármol….

                    

              .̶  Por favor, guarde silencio, este jardín está regido

                 Por un maleante.

                 Sudoroso perfume de la tarde, acicala la tez pálida

                de Eleonora Carrington, antes de que fenezcan los geranios.

               .̶  Disculpe, usted desea algo. Aquí sólo habitan flores

                 Con almas de poetas

 

 

 

 

                 Llueve, llovizna lluvia sobre  aquél que gesticula

                 ordenanzas sobre  pétalos sin gloria

                 Lluvia, llovizna lo llueve sobre mojados párpados

                 acostumbrados a la cámara de gas, a la horca o al miedo.

 

                  Es de temer este jardín, administrado por quien harto

                 de las palabras, las ha ensuciado en su defección.

                 Blanco y sórdido el palacio, retiene en sus aposentos

                 a quienes gobiernan la ciudad. Sin lugar a dudas el

                 esplendor ciega  a sus ocupantes. La ciudad bulle y

                 agiganta sus gritos, tras la peste lloviznan las palabras.

                  Se ha visto a Paul Celan ahogar los gritos

                  de la horca cuelga el abecedario

                  Blanco el palacio, blancas torres, blancos los pasillos

                  Blancos los mármoles, blancas las ánimas que pasan…

                  Como blancos ataúdes  y la blanca luz de

                   ¡San Miguel Arcángel!

                  Un poeta asesinando las palabras…

 

 

 

 

 

       ¿Quién fue?

        ¡No puede ser!

          ¿Quién pudo ser?

          El Señor que poda, el que acicala las almas

          El bienaventurado del jardín

           Antonin Artaud  da cuenta de este florilegio, está a cargo

          del   cuido  y pundonor de cada lila, dalia  y las calas

            prestas  a la esclavitud  natural, al Primer Orden.

 

           Llueve ahora sobre las murallas, sobre las pétreas explanadas

            donde a fuer de nobles los Señores no comparten el pan

            El jardín ausente de sí, brilla en su opulencia mortuoria

            La peste avanza enmohecida, lluvia de gramíneas sobre

            eriales calvos e hirsutos, aguas salobres sobre zarzas.

 

          De duelos brilla la opulencia, en el fasto dormitan los presagios

          Hora de encender los hornos, donde arderán los elegidos.

          Opulencia haz brillar el ojo del bizco, el abismo es  un adagio

          Debemos rasgar el laúd!, cantar la pérdida, lo sido.

 

 

 

 

 

          Trozar cada pétalo, sanar las hojas bajo el rocío de las lágrimas

          Inane la mañana

          Voluptuosa la mañana

          Suena cruda la guitarra como un grito substraído del pozo

          salival de la inconciencia, la ardorosa penumbra de nenúfares

          en el caleidoscopio de febriles arenas que suscriben sus imágenes

          rasgando a su vez los vórtices de sombras. Aguacero de cristales

         desplomados en su peso  cual un yunque  sacudiendo la corteza

         del pensamiento. Instante, duro instante

                                            permea las aguas de este luctuoso

                                            movimiento donde las subjetividades

                                             provocan el abismo secular y pone

                                             en duda el oprobioso Contrato social

                                            Nuestra falta de Derechos civiles

                                            Bajo la lluvia pertinaz del egoísmo

                                             Y la impronta de un suicida amante

                                             de la inequidad; un loco destila

                                             aromas de jardín, mientras la prole

                                              abuchea, abuchea y abuchea  a la

                                              marica soez que cuchillo en mano

                                              pretende ahogar la palabra.

                                      

                  

         

                  Caro a su sortilegio…                           

              ¡Cuidado!, ten piedad del inocente ¿Aquél que tañe la lira,

               Podrá en su fosforescencia  incendiar la ciudad?

                “pobre del pobre”, del íngrimo y solo,  del desatado

               tras la letra  hecha polvo en el papel.

                Obturar la razón, eso ha hecho. En este jardín florido

                Todos lloran su pérdida

                He aquí la florida vega donde batallan los geranios y

                petunias, donde gimen las zarzas en los blancos ataúdes

                sin brillos ni peplos, ni armas ni glorias, en sucias mortajas.

 

                       Inocentes los espejos do reflejan sus almas

                       Dilatado el tiempo se alarga y llueven los cristales

                       En el occiso escenario de mirarte y de mirarnos

                       

                  Paul Celan  

                 Cenizoso abandona su ropaje, ha sido acusado

                 Recibe de nenúfares la savia u aromas del jardín

                Niño inocente de la Francia

                 ¿Cuál es el fin de la noche?